Questo weblog è un prodotto amatoriale senza finalità di lucro. Non costituisce testata giornalistica in quanto viene aggiornato senza periodicità. Non può pertanto considerarsi prodotto editoriale ai sensi della Legge 7 marzo 2001, n. 62.
Gli articoli pubblicati sono frutto di libere manifestazioni di pensiero. Le immagini e i materiali audiovisivi utilizzati provengono da ricerche condotte nel World Wide Web, e sono pertanto ritenuti di pubblico dominio. Se tuttavia si dovessero ravvisare (anche su segnalazione) involontarie violazioni del copyright, o nel caso in cui testi o immagini recassero pregiudizio a terzi, si provvederà a rimediare.
Nel vallone di Scammacca i carrettieri ogni tanto lasciavano i loro bisogni e i mosconi ci volavano sopra andavamo a caccia di lucertole il vagone della circum-etnea i saggi ginnici al Nabucco la scuola sta finendo man mano che passano i giorni questa febbre mi entra nelle ossa Anche se fuori c’è guerra mi sento una stranezza d’amore…l’amore e quando ti incontro per strada mi viene una scossa nel cuore con tutto che fuori si muore non muore questa stranezza d’amore…l’amore.
di Franco Battiato - L’era del cinghiale bianco – 1979
Non mi lassari sulu
Ascutami,
parru a tia stasira
e mi pari di parrari o munnu.
Ti vogghiu diri
di non lassàrimi sulu
nta sta strata longa
chi non finisci mai
ed havi i jorna curti.
Ti vogghiu diri
chi quattr'occhi vidinu megghiu,
chi miliuna d'occhi
vidinu chiù luntanu,
e chi lu pisu spartutu nte spaddi
è diventa leggìu.
Ti vogghiu diri
ca si t'appoji a mia
e io m appoju a tia
non putemu cadiri
mancu si lu furturati
nn'assicutanu a vintati.
L'aceddi volanu a sbardu,
cantanu a sbardu,
nu cantu sulu è lamentu
e mori'ntall'aria.
Non calari ]'occhì,
ti vogghiu amicu a tavula;
e non è vero mai'
ca si deversu di mia
c'allongu i vrazza
e ti chiamu: frati...
Non mi lasciare solo
Ascoltami,
parlo a te stasera
e mi pare di parlare al mondo.
Ti voglio dire
di non lasciarmi solo
in questa strada lunga
che non finisce mai
e ha i giorni corti.
Ti voglio dire
che quattro occhi vedono meglio,
che milioni d'occhi
vedono più lontano,
e che il peso diviso sulle spalle
diventa leggero.
Ti voglio dire
che se ti appoggi a me
e io m'appoggio a te
non possiamo cadere
nemmeno se la bufera
c'insegue a ventate.
Gli uccelli volano a stormo,
cantano a stormo,
un canto solo è lamento
e muore nell'aria.
Non abbassare gli occhi,
ti voglio amico a tavola;
e non è vero mai
che sei diverso da me
che allungo le braccia
e ti chiamo fratello...
Per festeggiare l'ottantanovesimo compleanno di Andrea Zanzotto, questa bella selezione di video degli archivi Rai dove il grande poeta veneto racconta la sua vita e la sua arte.
Gh’eira ina vota ina figlia d’in Re che mai a nu’ l’ava riüu ni’ cantau, e in sc’in cavalu dau rüvegu pe’ in filtru a l’àva per tütu çercau. Ma a sun d’andà e caminà, in fin dau Röia a l’è arivà. Stanca, a meschina, in scia bunda a ne ven e, in zenugliun, a se mete a pregà: “O Ventemiglia d’u Scignù, antiga terra de l’amù, in mügliu d’ani òn suspirau, in mügliu d’ani òn caminau, e cose bele ch’u nu’ l’à u mei destin mai cunusciüu fame che e pösce infin truva’ suta au tou celu de velüu”. Chi a ve’ ina sciura de tantu spřendù, ch’intu mirara i beli ögli i ghe rie, e intu sentìghe u sou gran bon audu’, tüte e tristesse i te ghe sun sparie. A in scciancu alu’, ch’a ve’ passa’ tüta cuntenta a l’à lanzà; elu u rispunde, a ne turna a cöglì, e inta bataglia a se mete a canta: Ti sei tü chela figlia d’in Re che mai a nu’ l’àva riüu ni’ cantau? Mi sun u Conte, e òn tantu pieixé che chì u bon filtru infin ti àgi truvau. E se ti, te ghe vöi ferma’ ai pei te metu a mei çità. In sciù cavalu dau rüvegu pe’ alura drente au Castelu a l’è intra’.
(di Filippo Rostan, scritta nel 1934)
La foto ritrae un cartellone che ho disegnato, dipinto e scritto a mano in gotico, con l'aiuto dei bambini, per un progetto scolastico sul dialetto ventimigliese. La versione che avevo a disposizione è leggermente diversa dall'originale di Filippo Rostan.
Tutte me chiammano Bocca di Rosa sentite che musso, che schiocche addirose tutte me chiammano Bocca di Rosa "ppe' mme l'ammore è 'a primma cosa".
Quanno scennette dint'a piazza di un paesino vicino Avellino subbeto 'a voce currette sicura: "nunn è 'na monaca di clausura!"
Ce sta chia ammore 'o ffà pe' 'nziria e chi 'o ffa pe' prufessione Bocca di Rosa né ll'uno né ll'ato: "lo faccio solo per devozione".
Ma 'a divozione diventa passione e mentre sparpito per le mie voglie 'o sangue dal cuore mi sale in testa mi scordo di chiedere all'uomo se ha moglie.
E allora 'e femmene d'o paese comme si fussero cane mulosso s'arrevutaiene tutte 'mparanze pecché me stevo futtenno l'uosso.
Ma li bizoche di un paesello songo 'mpechere che non fanno danno allucche 'e papere, strille 'e galline 'o core che tremma, 'o ciato c'affanna.
'O munno è chieno di gente per bene che Cristo all'altare servire si vanta e quanno le voglie nun po' cchiù sfamare pe dint'o velliculo piscia acqua santa.
Così una vecchia rimasta zitella pecchè mai nisciuno l'aizata 'a vunnella se pigliaie 'o mpiccio e tanto fuie 'nzista me scassaie ll'ova cu tutto 'o canisto.
Chiammaie a raccolta tutt' 'e scurnacchiate e le dicette cu 'a voce 'ncazzata "Bocca di Rosa è mariola d'ammore, punisca la legge stu disonore!"
Currettero allora dd'o maresciallo quarantasei zizze pe' vintitre scialle chella cchiù scura de carnagione facette 'a parte d'o lione: "Ormai so' tre mise che dura st'andazzo all'uommene nuoste ha fatto asci' pazze chella nun è femmena onesta chisà c'annasconne sotto a la veste".
Vennero a casa col foglio di via Pasquale e Luigino Santamaria sete d'ammore dint'e penziere sotto 'e divise d'e carabiniere.
Nientedimeno che alla stazione ce steva 'na folla da fare impressione me ne partevo purtanneme appriesso quel libero amore a tutti concesso. Dal maresciallo al parrocchiano lacreme all'uocchie, cappello nmano. Firmato da tutti vulaie 'nu messaggio cc'o fiocco attaccato a 'na rosa de maggio.
In stretto anonimato cu' lettere 'ncullate "Bocca di Rosa, tiempo e furtuna veneno e vanno come fà 'a luna!"
Primma d'o tuono arriva la luce accussì corrono tutte l'nciuce "Mo' arriva 'o treno cu Bocca di Rosa currite currite, lassate ogni cosa!"
Alla stazione subbeto appriesso truvaie a riceverme, un comitato musica, fiori, sindaco in testa manco si fosse 'nu capo 'e Stato. Mo' pure 'o prevete s'é fissato che stongo cca' per una missione me vo' vicino int'a prucessione pecché adda vencere 'a tentazione.
Cu' Maria Vergine in prima fila me tiene d'uocchio 'nu poco 'a luntano purtannese a spasso pe' tutto 'o paese l'ammore sacro e l'ammore prufano.
"... Avura, int'a seirà, sta lüxe de vernixe ch'a barbaglia cume sucaru int'e l'aiga a se desgaglia e terre de cauçina i se fan rösa de mescemin se tense e ciape grixe u bleu de metilene e bave u cüxe... U menestrun ch'u buglie int'a pignatta u spande int'a cuxina audù de paixe e de baixaricò"
(F.Lorenzi)
(... Adesso, in serata,/ questa luce di vernice che manda bagliori/ si scioglie come zucchero nell'acqua/ le terre di calce diventano rosa/ si tingono d'albicocca le pietre grigie/ e il blu di metilene ricuce le bave del mare.../ Il minestrone che bolle nella pentola/ diffonde in cucina odore di pace/ e di basilico)
Nel dialetto ventimigliese è un aggettivo che significa "assiderato, rinsecchito dal freddo", derivato da "ziba" il nome del vento freddo di tramontana che spira dalle nostre parti d'inverno.
In "Nöte üvernenga" il poeta dialettale Renzo Villa utilizza il termine con una similitudine nella quale fa assomigliare l'inverno ad un vecchio ubriaco che dorme sulla nuda terra, intirizzito dal freddo.
Nöte üvernenga
E rame du figu gianche cume u laite, suta u ciairù da lüna i sun brassi de caussina aissai au celu.
Nu se sente l'aren du ventu ni u runfu da marina. L'invernu u dorme acurgau in sciâ terra nüa, cume in imbriagu azezibau dau freidu.
(Notte invernale - I rami del fico/ bianchi come il latte,/ sotto il chiarore della luna/ sono braccia di calce/ levate al cielo.// Non si sente il respiro del vento/ nè il russare del mare./ L'inverno dorme disteso/ sulla nuda terra,/ come un ubriaco/ intirizzito dal freddo.)
“se inpizharà i nostri mili parlar e pensar nóvi inte ‘n parlar che sarà un par tutti, fondo come un basar, vèrt sul ciaro, sul scur, davanti la manèra, inpiantada inte ‘l scur col só taj ciaro, 'pena guà da sempre”
(si accenderanno i nostri mille parlare e pensare nuovi in un parlare che sarà uno per tutti, fondo come un baciare, aperto sulla luce, sul buio, davanti la mannaia, piantata nel buio col suo taglio chiaro, appena affilato da sempre)
Ehi, bona zente, leade unu che a mie, mesu ómine e mesu arveghe, pasturighende in losas de nuraghes, e faghìdeli custa brulla: ponìdeli subra sa conca una raffineria de petróliu de unu matimannu milanesu. [...]
Ballata dell’uomo nel fosso
Ehi, gente, prendete uno come me, mezzo uomo e mezzo pecora, al pascolo fra tombe di nuraghi, e fategli questo scherzo: mettetegli sopra la testa una raffineria di petrolio di un milanese pancia-piena. [...]
Innu nou contra sos feudatàrios (a sa manera de Frantziscu Innàssiu Mannu)
Trabagliade, trabagliade, poveros de sa biddas, pro mantènnere in tzittade tantos caddos de istalla: issos regollin su ranu, a bois lassan sa palla. [...]
Nuovo inno contro i feudatari (alla maniera di Francesco Ignazio Mannu)
Lavorate, lavorate, poveri dei villaggi, per mantenere in città tanti cavali da stalla: loro raccolgono il grano, a voi lasciano la paglia. [...]
Custa est sa terra nostra, ue su entu solopu, che una falche de fogu, mèssada sas ispigas ruinzadas. Làgrimana sos sulcos sutta sos pedes nudos de sos fizos ch’ispigan, rumasos che runzinos, peleados che burricos: chie no messat, ispigat. [...]
Preghiera dei mietitori
Questa è la nostra terra, dove il vento del sud, come una falce di fuoco, miete le spighe arrugginite. Piangono i solchi sotto i piedi scalzi dei nostri figli che spigolano, magri come ronzini, rassegnati come asini: chi non può mietere, spigola. [...]
Est bénnidu s’istiu. Dae ispigas de néula, in su cunzadu, est fioridu trigu de chigina: as semenadu in mare. Su ruinzu e su solopu an mandigadu pane ‘e fizu tou: as semenadu in mare.
[...]
Lettera della moglie dell’emigrato
E’ venuta l’estate. Dalle spighe di nebbia, nel tuo campo, è nato grano di cenere: hai seminato in mare. La ruggine e scirocco hanno mangiato il pane di tuo figlio: hai seminato in mare. [...]
"Lu Scijò, è la tromba marina, un tornado sul mare. I pescatori, ritenendo ancora le credenze dei primi che solcarono l'Adriatico, credono invece che lu Scijò sia un turbine apocalittico di spiriti malefici. (Vedi la narrazione che G. Milanesi fa della leggenda adriatica in Mar Sanguigno). II fatto che un soprannome al femminile suona Sciùne ci fa pensare - e basta solo togliere il femminilizzante indoeuropeo per recuperare il maschile del nome - al dio egizio dei venti Shu, che quindi ci riporta all'antica pronuncia del nome".
E' stata una tromba d'aria (lu scijò), che ha imperversato sulla costa orientale, ieri pomeriggio, che ha affondato il peschereccio "Diana Madre". Sui tre pescatori a bordo, due si sono fortunosamente salvati, uno è disperso. Disperso, che troppo spesso è come dire morto, ma non ancora trovato! Penso alla madre, alla sorella, ai suoi fratelli, ai suoi nipoti! E spero, al di là di ogni ragionevolezza, che possa essere trovato vivo!
Lu nustr' jè 'nu mestîre tradetòre 'n'âtre ppiù 'nfame 'n ze po' trevà! Ma chi ce ha nate 'sogne che cce mòre. Stènte, patisce e nne lu po' lassà'!
Lu mare jè bberbò, jè 'ngannatòre, 'ngòrde, de tante 'n tante vo' magna'. Ma quanne je va bbòne te dà l'òre! Che je vû dì? 'Sogna lassallu fà.
Tu scillu mmaleditte, 'njurïate quanne se 'ncagne e che te fa 'mmattì'! Vê' la bbunazze e te ne scì scurdate.
Còmme fusce 'na donna trista e bbèlle che te turmènte, che te fa suffrì' eppù te 'ncante 'nche 'na resatèlle.
Qui, di seguito una mia traduzione, a braccio:
Il marinaio
Il nostro è un mestiere traditore, un altro più infame non lo puoi trovare! Ma chi c'è nato, bisogna che ci muore, stenta patisce e non lo può lasciare. Il mare è birbone e ingannatore. Ingordo, di tanto in tanto vuol mangiare. Ma quando gli va bene, ti da l'oro! Che gli vuoi dire? Bisogna lasciarlo fare.
Tu l'hai maledetto, ingiuriato, quando si arrabbia e ti fa ammattire. Viene la bonaccia e te lo sei scordato.
Come fosse una donna, "trista" e bella, che ti tormenta e che ti fa soffrire, e poi, ti incanta con una risatella.
A nu' pal' stann' appis' Stanno appesi a un palo stann' appis' tutt'e tre. stanno appesi tutti e tre. Na fulat' 'e vient' 'e mmove Una folata di vento li smuove mmove 'o pret' 'o fant' e 'o rre. muove il prete, il fante e il re.
Stann' appis' a capa sotto, Stanno appesi capovolti, comm'è bell' a lle vere' come sono belli da vedere nun so' loro cchiù 'e patrun' non son più loro i padroni 'e chesta terra, né de me… di questa terra, né di me...
Ah fosse bell', né sant' né guerr' Ah, sarebbe bello, né santi né guerra sulo 'o mare e 'a terra solo il mare e la terra libera libera si overo 'e appennessemo se li appendessimo davvero tutt'e tre! tutti e tre!
